Мёд
Я задираю ему футболку и вздрагиваю: — У тебя швы разошлись. В больницу надо. — Нельзя в больницу, девочка, — мужчина дышит часто. — В меня стреляли и, вполне возможно, ищут. — Ты что-то натворил, да? — мне становится ещё страшнее. — Я не знаю. Я ничего о себе…